Добро пожаловать на доску писателей, критиков и графоманов — издач. В наших кузницах куют увлекательные рассказы, прекрасные стихи и пламенные пасты, а в тематических тредах опытные анончики делятся секретами мастерства, обсуждают особенности жанров и литературных приёмов.
В /izd/ вы можете поделиться своим творчеством и узнать мнение анона. Для этого вам необходимо:
1. прописать в треде заголовок, жанр и теги; 2. cам текст залить на Джастпаст и в ОП-посте дать на него ссылку. Пример оформления можно видеть на второй картинке этого поста.
Чтобы не прогневить бдительных критиков и не стать жертвой их неконтролируемой ярости, следует ознакомиться со следующими советами:
1. Прежде чем публиковать свой опус, полистайте онлайн-FAQ: https://github.com/romacode/izd В нем много интересного и полезного. 2. На /izd/ любят грамотность. Грамотность — хороший тон, если вы пишете правильно и красиво — вы уважаете читателей. 3. Не стоит скептически относиться к своему произведению — ваш скепсис передастся и читателям. «Вот, написал какую-то ерунду за полчаса, посмотрите», — не самый лучший выбор для введения. Также не стоит перехваливать свое творчество.
>>380703 Так щас, получается, можно каждого, кто назвал твой дегенеративный текст говном, объявлять Дулбаёб-куном и банить? Умно придумано. Надо запретить критиковать, это оскорбляет чувства бездарных. Ищдач всегда был токсичной помойкой.
>>380737 Так щас, получается, можно каждого, кто назвал твой дегенеративный текст говном, объявлять Дулбаёб-куном и банить? Умно придумано. Надо запретить критиковать, это оскорбляет чувства бездарных. Ищдач всегда был токсичной помойкой."
И вот, когда последнее слово было сказано, а последняя точка поставлена, настал момент истины. Мир кибер-просторов вдруг преобразился. Буквы стали деревьями, слова - лесами, а предложения образовали необъятные континенты виртуальной реальности. Сквозь пыль страниц начали пробиваться первые всходы несуразности.
Дулбаёб-кун, воин словесных сражений, оказался в центре этого бесконечного леса, где деревья из знаков препинания шептали оскорбления, а листья-метафоры шелестели насмешками. Он взял в руки свой клавиатурный меч, украшенный самыми яркими эмодзи времён интернет-ренессанса, и начал свой путь сквозь джунгли абсурда.
На его пути встречались странные существа: Сарказмо-птицы с их насмешливым карканьем, Ироникусы, прыгающие по веткам риторических вопросов, и даже редкие Инсинуациды, подстерегающие своих жертв в тени подчёркнутых слов.
Дулбаёб-кун сражался с ними, используя остроту своего ума и ловкость своего языка. Но чем дальше он заходил в этот лес, тем более понимал: не существует абсолютного мнения, каждое слово имеет свою тень, каждая мысль - своё отражение.
В конце концов, он достиг центра леса, где нашёл огромное зеркало, отражающее не только его образ, но и его мысли. Он увидел, что каждое его слово, каждый его пост были лишь отражением его собственной неуверенности и страха перед критикой.
С этим осознанием Дулбаёб-кун исчез в виртуальной пустоте, оставив после себя лишь слабый эхо бессмысленных споров и напоминание о том, что в мире, где каждое слово может быть истолковано миллионами способов, единственное, что действительно имеет значение, - это способность слышать и понимать друг друга.
Идет без проволочек И тает ночь, пока Над спящим миром летчик Уходит в облака.
Он потонул в тумане, Исчез в его струе, Став крестиком на ткани И меткой на белье.
Под ним ночные бары, Чужие города, Казармы, кочегары, Вокзалы, поезда.
Всем корпусом на тучу Ложится тень крыла. Блуждают, сбившись в кучу, Небесные тела.
И страшным, страшным креном К другим каким-нибудь Неведомым вселенным Повернут Млечный путь.
В пространствах беспредельных Горят материки. В подвалах и котельных Не спят истопники.
В Париже из-под крыши Венера или Марс Глядят, какой в афише Объявлен новый фарс.
Кому-нибудь не спится В прекрасном далеке На крытом черепицей Старинном чердаке.
Он смотрит на планету, Как будто небосвод Относится к предмету Его ночных забот.
Не спи, не спи, работай, Не прерывай труда, Не спи, борись с дремотой, Как летчик, как звезда.
Не спи, не спи, художник, Не предавайся сну. Ты — вечности заложник У времени в плену.
Мясо наелось мяса, мясо наелось спаржи, Мясо наелось рыбы и налилось вином. И расплатившись с мясом, в полумясном экипаже Вдруг покатило к мясу в шляпе с большим пером.
Мясо ласкало мясо и отдавалось мясу. И сотворяло мясо по прописям земным. Мясо болело, гнило и превращалось в массу Смрадного разложенья, свойственного мясным.
>>380974 > зубрежку Плагиатор, спок. Нахватывание фраз и образов других поэтов не сделает тебя талантливее. Был тут уже оксидрочер, спиздивший целый припев от своего CUMира. Жду разъеб от Юмориста №1 тебе в сраку - заслужил.
Время ебанный способ самоосознания себя - Вернее, воспоминания нас и тебя Это ебанное крикливое соло агоний солипсизма Как трек Winterreise ты среди ночи твое появление ударом Припечатало меня кассетой мдви из детства усталого Шыряемся в формате мп3 внутривенно. Мы лижем язвы и раны друг другу под скорость Солнце я не видел ничего более полого, Хирургия уже переходит в пошлость, Это самое ебанутое порно. (Hollow) Я вижу как твоя любовь стекает из раны Как мозги из жабы, прибитой гвоздями Трагедия - любопытство и ребячество жизни за дворами, Маминым голосом тебе шепчу я и вою волками. Я вытираю твои слезы, детскими тонусенькими руками Стылые капли, стекая, пачкают изголовье нашей кровати. Я обещаю, нас ничто не разлучит во мгле. И что нашего ребенка будут бояться все окрестные собаки.
Тот самый тред, где качество вашей писанины не важно, потому что здесь упражняются. Если вам тяжело садиться писать, если вы заранее боитесь, что нехватка мыслей или словарного запаса сделает ваш текст пресным, попробуйте это.
Важно: так как от письма нас часто останавливает застенчивость, пишите сами для себя. Вы можете не публиковать свои тексты в этот тред. Пусть он просто служит напоминанием. Но если получилось хорошо - поделитесь для вдохновения других анонов на это дело.
>>380955 ыы... за это пусть Тео говорит спасибо. >>380945 Ага, хочешь сказать, тут вообще есть нормальные имена, типа "Флёйк" не кукожно? Хули делать, оно уже прилипло в рамках этих паст. Темп + аллегория + что-то ещё, забыл. Но с музыкалками лично у меня связаны только лучшие воспоминания, впрочем кто меня спрашивает
>>380957 >тут вообще есть нормальные имена, типа "Флёйк" не кукожно? ...the only other sound's the sweep Of easy wind and downy flake...
Не, напоминает snowflake. Мне нравится. Аллегро же похож на вымученный выбор философа, который не знает, как назвать персонажа для своего аллегорического эссе. Как Ахилл и черепаха у Хофштадтера.
- Имя тоже стрёмное, - продолжал придираться Флёйк. - Что-то мне подсказывает, что оно похоже на выдумку диванного философа, который не знает, как назвать персонажа для своего аллегорического эссе. Давай я тебя буду звать Весельчак, ну или Пофигист.
Аллегро покопался в кармане и наугад вытащил фигурку.
- Ну смотри, - он повертел фигуркой в воздухе, - вот такого можешь называть подобными односложными кличками. Если бы у меня было мозгов, как у игрушки, то подошло бы, вот только такая конфигурация означала бы, что у нас огромные проблемы. Вырождение, так сказать.
- Ну тогда Трикстер, допустим!
- Пошло, - поморщился Аллегро. - Просто роль, функция. Одним голым архетипом быть позорно, это слабость, потому я всегда был несколько против слишком глубокого погружения в термины мозгоправов, вот уж из чего культ делать нельзя... Нет уж, я - то, что я есть, и набивать карманы буду всем, что мне подходит. Как бы неприятно ни смотрелся - тебе придётся привыкать. Посуди сам, характеристика очень точная, а следовательно - удачно само имя.
Флёйк отвернулся и через некоторое время заговорил снова:
- Да уж, вырождение... Видел бы ты своё лицо, с трудом похож на человека. Откуда вы лезете, хотел бы я знать? В свое время тут было относительно пусто.
Аллегро навострился.
- У меня была комната, а в ней рояль, - продолжал Флёйк. - Душная, конечно, а по полу носились комья пыли, но зато из окна можно было глядеть на яблони, они цвели. Только я никогда не мог открыть окно, даже не понимал, что его держит задвижка... Я играл этюды, а Флора, как я теперь понимаю, приходила из сада послушать через стекло. Я не видел её, но замечал силуэт. Казалось, за мной всегда кто-то присматривает.... - Флёйк мечтательно вздохнул. - А теперь Тео на крышке того рояля в пять нафиг слоев раскладывает свои чертежи, карты и чем он там ещё упарывается. Скажи, вот ты шаришь вроде? Какого хрена он там ищет? - Да то же, что и все, наверное. Только он не ищет в прямом смысле слова. Он делает то же, что я, но на собственный лад: изображает всё, что уже знает, и надеется на возникновение новых зон прямо на пергаменте. Синтез, иными словами. Иногда получается. Самый простой пример - это, представь, несколько уже известных зон выстраиваешь на карте так, чтобы похожие контуры оказались рядом. Вуаля, теперь всё остальное пространство - твоя терра инкогнита - получает очертания... - Нет и не может быть никаких карт, - перебил Флёйк и с размаху надел фуражку. - Седлаешь мотоцикл и херачишь вперёд, или куда заведут дороги. Ну и смотришь, что тебе откроется... Хотя нет, - добавил он уныло, - забудь. Такие заходы оставили мне только груду металла. - Ошибка выжившего, - осторожно начал Аллегро, - заключается в том, что мы на чужом примере латаем не те места, которые уязвимы на самом деле. Поступаем логично, но наоборот. Если ты прилетел с боя на честном слове, да на одном крыле, как Тео любит напевать, это значит, что у тебя по крайней мере правильно была собрана обшивка. Всё остальное издержки, нефатальные дырки на крыльях... Так ты говоришь, далеко катался?
>>380937 >Бояра это, в первую очередь, АИ/псевдоисторический роман, а только потом это низкопробный боевик с элементами фэнтези, где магия не есть основа сюжета или мира, а только сеттинг для организации мордобоя.
Бояра во-первых разная бывает, не только про РИ, но очень даже про фэнтези миры или совсем фантастика. Во-вторых - на первом месте в бояре наращивание силы и влияния. Если читали одну книгу из ГН и дропнули на первой главе - не корчите из себя экспертов. А что боярка не фэнтези - это уже совсем край. Может ещё Ночной Дозор не фэнтези? Ебанулись уже.
>>380971 Не знаю, мб это для меня слишком группа детства или опыт очень специфичный, но для меня норм образ, где люди сидят и кушают под жесткие гитары. Хотя аристократам, пожалуй, больше подойдет электросвинг какой-нибудь, если по образу, но тут героиня сама ставит песню и это может показывать ее личность, например.
>>380937 У тебя какое-то странное определение научной фантастики. Самое распространенное определение, которым пользуется большинство людей — что это истории, которые основываются на фантдопах в области науки.
У фэнтези же четкого определения нет. Как правило так называют произведения, где используются мифологические и магические мотивы.
Ни в каких процентах это измеряется, это по сути просто факт — есть вот такое или нету.
"Якубович", как же ты надоел своим истеричным постингом. Не думал, что скажу это, но... хуже кролика в тред насрал. Кролик хотя бы аватарку лепит, и сразу становится понятно, что пост - хуйня. Тебе настолько нечего делать, "топовый писатель", что ты решил доебаться до УРИНЫ, которая в ГН залезла один раз, со скрипом и поддувом треда? Какие-то "общие знания" придумал, которые тебе должны принести на тарелочке. Может, тебе ещё и адресок кроликокурсов подсказать? Или ведро компрессии налить? Вообще охуеть! Какое-то "крысятничество" выдумал - ты точно понимаешь русский язык, а? Охуенно же ты разбираешься в значении слов, просто охуенно для писателя, ещё и с политической позицией. "Якубович", сделай одолжение самому себе: исчезни с двачей хотя бы на месяц. Остановись прямо сейчас, пока ещё люди готовы считать, что ты - ноунейм-шизоид, который представлялся Якубовичем. Если продолжишь срать, рано или поздно это тебе выйдет боком - не из-за какой-то травли, упаси Аллах, двачи давно уже не те. Просто из-за твоей же собственной глупости.
- Так чего же вы хотите? - спросил человек, с потрёпанным от продолговатой жизни лицом, своего спутника. Дело было утром, но само утро являлось иллюзией. Область, где в одиночестве шли двое мужчин, накрывалась солнечным светом ранее, чем всё восточное побережье континента. В сочетании с таким атмосферным явлением, как "молочная туманность", лучи небесного светила можно было буквально пощупать собственными руками. И ощутить его тепло кончиками пальцев. - Хм, - человек с волосами, поседевшими до синевы, задумчиво смотрел на сгусток пелены у себя на ладони. Можно было подумать, что он ждёт её ответа. - Я слишком часто находил ответ на этот вопрос. Но чем ближе я подбирался к ответу, тем больше я терял, быстрее слабел или страдал от вспышек безумия. - Значит, ты уже нашли ответ? - предвосхитил своего собеседника Густав. - Я знаю, что вы всё и всех потеряли. Я вижу печать слабости на вашем теле. И я слышу, что вы безумны. - Но знаете ли вы, на сколько сильно я безумен? - седовласый старик повернулся к Густаву, и солнечные лучи обдали теплом его морщины. - Настолько сильно, что не способны дать ответ на простейший вопрос. Ищите подвох. Стремитесь к антропогенной непредсказуемости. Старик весело улыбнулся и вновь принялся созерцать воздушную сладкую вату, обвившую его рукав. - Вы знаете, откуда здесь этот туман? - спросил его Густав спустя несколько шагов. - Он разумный, - добродушно ответил старик. - Климатическая аномалия, перебравшаяся сюда с северо-востока. - Вот как? - удивился Густав. - Я был там, где он обвивает кусты, - серый кисель тянулся к шее старика. - Стережёт ягоды. Обвивает ноги. Поглощает трупы вместе с костями. - Очень мило. Повторю ещё раз. Что вам от меня нужно? Старик с нежностью погладил белоснежную гущину, словно только она могла его понять. Густав ощущал что-то странное в их симбиозе. А ещё - усталость от очередного напряжения при очередном разговоре с внеочередным безумцем. На этот раз - старый экстрапат, вместо любимой Амели или дорогих Ранзы с Миффой. - Мне нужен билет, - старик повернулся кругом с распростёртыми руками, а затем посмотрел на Густава. - От всего этого. - Отсюда? Старик с улыбкой кивнул. - По ту сторону Биссектрисы, - старик причмокнул, вроде как в усиление своих слов. Со стороны выглядело абсолютно нелепо. - Есть пелагелевы острова, станция Вивверец, или порт воздушных перебросок... - Билет, - настойчиво произнёс старик. Сладость его улыбки усилилась. - Вы настолько бедны? - с жалостью спросил Густав. Старик кашлянул. Густав не заметил сокрытую усмешку. - Я не беден и не богат. Как только мне что-нибудь потребуется - я это добываю. Если мне что-то мешает - я от этого избавляюсь. - Ага, старый и мудрый отшельник, - Густав остановился и посмотрел на собеседника. - Но при чём тут я? Что вынудило вас отправиться за билетом именно ко мне? - Потому что вы - Густав Памлетуррг, единственный сын Ройланда и Тилины Памлетурргов, брат Метриты Лойтарч. Здесь вы по заданию правительства. Четырнадцать публично открытых директив и ещё девять, не подлежащих публикации. - Конспирология. - Могу процитировать одну из них. "Спустя 9 месяцев после момента прибытия резидента, Удостоверенному Лицу надлежит установить наблюдение за действием дочерних объектов сектора А-67 и обеспечить беспрепятственную эвакуацию оборудования и персонала при возникновении угроз, перечисленных в седьмой и девятой главах ИД." - Интересно, - только и произнёс Густав. - Своими словами, но в целом всё так. Я и сам стараюсь любую бюрократическую макулатуру преобразовывать в человеческую форму. Но раз вы об этом осведомлены, то может быть, вам известно и про девятую директиву? Спустя мгновение на старика смотрел не только Густав, но и дуло "Козыря". Старик посмотрел на оружие, на Густава, а затем себе под ноги. Улыбаться он не прекращал. - Вечно с вами так, - пробормотал он, словно коря себя за что-то. - Вы получите билет, мой безымянный незнакомец. Билет отсюда. По ту сторону Биссектрисы, и всего этого. Вообще всего. - Банальщина! - рассмеялся старик. - Чтобы ты понимал, Билет - это не какая-то карточка, или кучка бумаг. "Билет" - это кодовое обозначение твоей милой яхты в правительственном реестре транспортных средств. А я уже слишком стар, чтобы за бумажками бегать, сам понимаешь...
- Да ты ёбнулась, - констатировал Джеймс состояние Мисс Боллитры 46. - Окончательно. - Ты не понимаешь... - Да всё я понимаю. Тебе наскучило быть звездой этого межконтинентального шоу, и захотелось большего. Куда больше-то, Мэрижанн? Да я чуть не сдох пару дней назад от рук какой-то жуткой хуйни, пока ты тут сидела и обтекала от своих фантазий. - Ты просто бесчувственный мудак, Джеймс! - подбирала аргументы Мэрижанн. - Я чувствую гораздо больше чем ты, и это что-то хуже. - Да куда уж хуже, когда мировая ультрамодель начинает впадать в маразм, мнить себя "Лицом Эпохи" или ещё невесть кем. В твои-то молодые годы, Мэрижанн! - А ты сам кем себя мнишь, Джеймс? - набросилась на него Мэрж. - Простым сыщиком? Не смеши меня. Никто не считает себя пустым местом, простым... кем-то там. А ты, с твоим эгоизмом, точно воображал себя кем-то большим, и не раз. - Да хоть сто раз воображать, Мэрж! Я выбираю во что верить, а не повинуюсь каким-то чужим мыслям. Ты же просто начиталась, насмотрелась, всю жизнь кого-то из себя строила, и теперь сама н знаешь кем хочешь быть. - А кем тогда? - спросила Мэрижанн Джеймса. - Кем же ты хотел видеть меня? Джеймс усмехнулся, внутри и снаружи. Ответ существовал. - Никакой, - сурово ответил Джеймс. - Глаза бы мои тебя не видели. То, какой ты стала... Джеймс покрутил пальцем у виска. - Это пиздец, в общем. Я не знаю, чего сам хочу. У меня сейчас миллион проблем. Спецслужбы меня доёбывают, неведомые пришельцы маскирующиеся под людей пытаются меня убить, чудом не сдыхаю от переохлаждения. И посреди всего этого шлюха-маразматичка из моего прошлого двинулась и пытается вновь закинуть на меня ответственность за свою вышедшую из-под контроля жизнь! Спустя несколько секунд неловкого молчания, Мэрижанн спросила: - А что тебе ещё остаётся делать? У тебя нет ничего, кроме меня. Джеймс посмотрел в глаза Мэрижанн, в глубины её черепной коробки. "Ищите там, где меньше всего вам придёт в голову искать. Всё что вы видите по умолчанию, направлено на одно, - удержание вас в рамках некоего обмана. Лишь пути, которых у вас не должно было быть, непредвиденные элементы картины, - лишь они могут вывести в совершенно новую стезю. Уникальную, невиданную. Ту, что никто из участников преступления не ожидает. Но вы всё равно нихуя не поняли что я вам сейчас объяснял, бездари сыскной службы, щенки-волчата, кучка дряблых ничтожеств. Вы ничего не знаете. Вы ничего не видели. Вы не детективы. " - Я детектив, - сказал Джеймс и направился на выход из этого дурдома. Джеймс был маленьким, мир был большим, а времени было достаточно.
- Серьёзно? - спросил Дальф, допивая кофе из термоса. - Этим всё закончилось? И куда он пошёл дальше? - Я не знаю, - честно ответила Катрикейт. - Куда угодно, наверное? Как по мне, финал получился хороший. - Ну не совсем, - заключил Дальф. - Я ожидал что Джеймс нагонит этого Лжека. Или что Лжек убьёт Миликейна. - Милейкента, - поправила Катрикейт. - Слушай, Кейти, - начал Дальф. - Если тебе уж дали сложное имя, то тебе не обязательно всем своим персонажам давать такие же имена. - Давай-ка ты нахуй пойдёшь со своими поучалками, Дальф! - разозлилась Катрикейт. - Будешь ещё указывать мне, кого как называть в моих мегаисториях. - Мегаисториях о том, как твои выдуманные родственники в прошлом сбежали на край вселенной, а тебя обманывали с наследством? - уточнил Дальф. - Надо бы себе такие же придумать. - Куда там тебе придумывать, Дальфон? - Катрикейт поправила воротник куртки. - В любом случае, это в прошлом. Надо найти что-то менее объёмное, чем эти литературные изыски. И более... эффективное.
- Я считаю, тут должна быть ещё одна история, - заявил Авиагрэ, закутываясь плотнее в жёлтый халат. - Вот смотри, Вайви. Идёт история, сцена за сценой, и внезапно обрывается переходом на более близкий план. А дальше что? А дальше у тебя ничего. Понял? - Нет, - ответил Вайви. - Так что, "Мир Боллитры" отклоняется или как? Скажи прямо, не томи. - Я и говорю прямо, - возразил Авиагрэ. - Ты с таким же успехом мог назвать свой сборник отрывков Миром Успешных Писателей. Мог бы сделать меня главным героем, а не просто упоминать мою фамилию где-то там на задворках. Вайви Горческу посмотрел на часы. - Ну так ты мне расскажешь, как стать успешным писателем? - спросил он Авиагрэ. - Расскажу, Вайви, без проблем, - ответил Авиагрэ. - Но это ведь не то за чем ты гоняешься. - Я гоняюсь за книгами, написанными королевским языком, - признался Вайви, подавшись вперёд и положив руки на стол. - Их всего несколько штук, и сейчас они - предмет обширных поисков. - Да ты стебёшься, м-мать твою, - тепло сбежало с лица Авиагрэ. - Ты ведь никакой не писатель, чтоб тебя! - Верно, Куаш, - Вайви Горческу достал из-за пазухи записную книжку и открыл на неопределённой странице. - Я эту хуйню написал для привлечения твоего внимания. А сейчас мне нужен дневник полковника Жданова, руководителя экспедиции на Фортуне. Подлинная версия из твоей коллекции. Куаш Авиагрэ посмотрел по сторонам, подыскивая выход из ситуации. Вайви неотрывно следил за ним. - Ты шайперфимский шпик? - спросил Куаш своего подозрительного посетителя. - Или безумец с Брайдебошта, рыскающий ради своей любимой, давно мёртвой королевы? - Бери круче, - сказал Вайви. - Я с самого Виктайрингедосса. Авиагрэ усмехнулся. Напряжение ситуации немного спало. - Это выдумки лесных реквингшорских безумцев, косящих под старых аристократов со своими дурацкими масками и "приёмами", - ответил он. - Меняющийся, вечно мрачный город декаданса с двумя туманными лесами? Сохранившийся призрак древнего Реквингшора, той части где теперь только лес и болота? Хуйня для романтиков-спиритуалистов. - Особо не лазил по городу, - признался скучающим тоном Вайви. - Я большую часть времени провёл на окраине Серого Леса, в поместье леди Хедвиг. И немного полазил по болотам недалеко от Серого Леса. Это всё окраины Виктайрингедосса, сам город небезопасен. Там обитают исключительно отбитые личности. - Выходец из самого Виктайрингедосса, значит? - Авиагрэ поднял бровь. - Интересно. Так что вам известно о королевском языке? - Я убил его создательницу, пока слонялся по задворкам Виктайрингедосса, - без всяких эмоций ответил Вайви. В кабинете повисла тишина. - Так, вы... - начал было Авиагрэ. - Она была совершенно невменяемой на момент нашей встречи, - сообщил Вайви Горческу. - Хоть и королева Брайдебошта. До того, как он превратился в промёрзлую дыру для идиотов-выживальщиков... - Откуда вы узнали про созданный ею язык? - спросил Авиагрэ столь необычного гостя. - Это у вас здесь он является раритетом, - заявил Вайви, ухмыляясь. - Секретом под замками. Правдой забытой, ставшей вымыслом. В Виктайрингедоссе все пользуются королевским языком. - Ну надо же, - пробормотал Авиагрэ. - Так если вы знакомы с королевским языком, зачем вам находящиеся "здесь" рукописи? - Наказание за убийство королевы, - ответил Вайви. - Вернуться обратно, на землю, и не вернуть всё что осталось у Вас от Её наследства. Грязная работа, но кто-то должен был бы сделать это, дорогой мой Авиагрэ. Но никто мне не запрещал поделиться личными знаниями с подходящими, на мой взгляд, кандидатами. Вы меня понимаете? - Вполне, - произнёс Авиагрэ и достал из-за стола припасённую бутылку. - Вполне понимаю.
- Стоп! Троица исключительно бухих личностей остановилась по приказу впередиидущего. - Стоп-стоп-ик!-оп! - громко пробурчал лидер троицы и поднял руку с указательным пальцем. - Чего тебе ещё, а? А?! - То есть ты... - впередиидущий развернулся и показал на одного из своих спутников. - Ик! Хочешь сказать мне... кхм, нам... что это всё выд-выд-выдум-ум-ум-ки? - Аг-аг-ага, - протянулся провинившийся, протирая свой горячий потный лоб снятой шапкой. - Ник... то... Ик! Никто! Не наблюд-блюд... эт! Не, не, не следит! - Но п-п-п-п-п-по... п-чему? - Чтоб, - провинившийся зевнул во всю пасть. - Чоб... ду-думали что вс-всё... Ик! Схва... схвачено! Под-под-под контрол-л-лем... - То есть мы, мы... - лидер объединённой бухой группировки силился сообразить ужасающую Жуткую Истину. - Мы... Ик! В полной ж-ж-ж... жопе? Ничего не п-п-п-пр-ре-ре-редусмотрено? - Д-да, Поч-поч-поч-лэв. Пиздец-ец-ец-ец-ец...
Жизнь фантазёра с пером до самого предела сложна, полна обид и разочарований... Одно из таких разочарований - нужда в деньгах, и, соответственно, необходимость РАБОТАТЬ. Ну, в связи с этим, господа, создаю отдельный тредью! Кем вы работаете, благодаря чему живёте и выживаете?
>>380381 (OP) >Расскажите, пожалуйста. Брат, понимаешь, тут регулярно такие треды и вовсе в генеральном. Никто не делится секретами успеха, так как всё-таки графомания нынче нишевой навык. Видел в разделе каких-то копирайтеров, сторителлеров, такого плана. Боярку пишут. Талантливый и задротящий навыки - найдет себя.
>>380671 >ЛЮБЬОЙ ЧИЛА ВЕК КАТОРЫМ МНЕ ПРАТИВА РЕЧИТ ОН ПАРВАЛСЯ НЕУЖЕЛИ ЕТА НЕПАНАТНЫА! Таких как ты каждый месяц по десять штук выплывает, залетный. Давай сэкономим твое время и сразу напишем все, что ты спросишь: 1.КАК МОНИТИЗИРОВАТЬ? 2.ГДИ СКОЧАТЬ НЕЙРОСЕТЬ ШТОБЫ ГЕНЕ РИРОВАТЬ СЮЖЕТЫ? 3.ГИРОЙ - СТУДЕНТ-АМИТИСТ-НИГИЛИСТ - ЕТА НОВО, ДА? 4.СКОЛКО ЦИТАТ ВЕЛИКИХ АВТОРОВ ВСТАВЛЯТ В ПЕРВУЮ ГЛАВУ? 5.АТСЫЛКИ К БИБЛИИ ЕТА КРУТА? 6.РАДИТИЛИ ТАКИЕ ТУПЫЕ ЗАЧИМ АНИ РАДИЛИ МИНЯ В НИЩЕЙ СЕМЬЕ? 7.КАК НАРИ СОВАТЬ АНИМЕ-КАРТИНКУ НА АБЛОЖКУ? 8.ЗОЧИМ ПОКУПАТЬ РИКЛАМУ НА АТ? 9.ШТО ТАКОЕ ЦА И КАК ИЕ НАЙТИ? 10.НЕ ПЕРЕБАРЩИЛ ЛИ Я С ГУРО И КРАВИЩЕЙ?
>>380476 Мы. >>380693 >ГИРОЙ - СТУДЕНТ А, точно, ты ж у нас тут как-то раз смеялся над новыми кроссовками в рассказе. Смеяться сука любишь над чужими покупками. Клоун такой типа.
Проблема с описыванием действий персонажа
Дэвид28/11/23 Втр 20:07:35№380429Ответ
Привет. Я художник, ролевик и писатель на любительском уровне. И у меня есть проблема с описанием действий персонажа. Я могу относительно попытаться описать это, но из-за того, что я представляю сцену с визуальной точки зрения, мне просто проще это показать, чем написать то, что он делает, ибо всё-таки больше рисованием занимаюсь. Но, увы, даже если я попытаюсь относительно описать, то у меня в такие моменты частенько сдаёт словарный запас и мои длиннопосты внезапно становятся чуть-ли не однострочными. Для меня это пиздец серьёзная проблема при отыгрыше и/или написании текста. Как я могу решить эту проблему?
>>380431 У меня небольшой список, но вот из всего того, что я нарыл: 1) Эджи фанфик/текст, который я написал летом. Буквально копипаста с Летовских песен, но это было сделано намеренно, ибо я переписывал старый текст по мотивам песни 2) Неохотно пытался описать сонный паралич 3) Отрывок из текста, который я не дописал 4) Вырезки из недавней ролки с моим другом.
>>380397 Действительно хорошая литература? Ну, на вкус и цвет. По мне, это хорошее подражание Лавкрафту. Да, хороший слог, достоверная имитация структуры и языка, атмосферно - но всё-таки это подражание, ничего особенного в этом не вижу. Задонатишь тысячу - запросто такое же напишу, а будешь платить по центу за слово, как во времена Weird Tales, так я тебе на заказ хоть про кашалотов расскажу, хоть про болотные механизмы, хоть про ледяных русалок Арашамфа. И это - ещё раз подчёркиваю - будет не более чем подражание старику Филлипычу. А подражаний и без того написано больше, чем надо. Лучше не откапывать допотопные пасты, а читать людей, которые развивают наследие Лавкрафта и пишут своё, самобытное. Колонеля, например: https://author.today/u/pageaeterna
>>380406 Ну мб и так. Обычно тут ждешь что-то очень топорное и заранее настроен на то, что глаза будут цепляться за что-то. А тут буквально сразу растворяешься и забываешь откуда ти ето нашел.
Решил я, наконец, запилить собственный авторский тред. Будем пытаться совместно с аноном вылепить из меня хорошего, годного автора ранобэ (или чего-то ранобэподобного). Надеюсь вашей помощью и собственными стараниями стать лучше. よろしくお願いします.
Известен я вам в первую очередь по рассказам, которые стабильно присылаю на все подряд конкурсы (включая собственные) и которые стабильно не входят в призовые.
А ещё написал пасту про Эвелинушку, которая кому-то даже понравилась.
>>379933 Ну если ты дефлорео, то всё ясно с тобой - ведь шаурму без сыра едят только полные дегенераты. Идейная цельность у тебя есть, просто сумбур и шизорасщепление заложены прямо в твою идеологию. Здесь ядро личности надо менять, потому только лекарство от горбатости поможет. >Конкретно мобилизация поросят в голове автора имела сюжетный смысл -- она подразумевалась как, в определенной степени, потеря смысла жизни, которая подтолкнула героя на темную сторону силы. Это как легко считывается. Проблема в том, что эта линия не завершается нормально: завязка есть, и она никуда не идёт. Оборвано очень резко, потому подозреваю, что ты в голове у себя прописал завершение линии, по какой-то причине испугался его и "забыл", не отразив это в тексте.
>>380114 >и она никуда не идёт Погоди, почему никуда? Мясник не смог дальше разделывать и продавать поросят, расстроился, попал под дурное влияние, начал разделывать и продавать детей. На мой взгляд тут все вполне завершено.
>>380141 >Мясник не смог дальше разделывать и продавать поросят, >расстроился, попал под дурное влияние, начал разделывать и продавать детей. Проблема в том, что связь между этими двумя частями очевидна только у автора в голове. Читатель (я) видит, что у мясника в принципе беды с башкой, на фоне запущенного ПТСР и бед с батей. Свиномобилизация на этом фоне не выделяется, выглядит не как фигура на фоне, а как странная часть фона.
Азик боялся. По-настоящему боялся. Около него стояли несколько мужчин в странной форме, напоминающей
КП14/11/23 Втр 20:15:15№376984Ответ
Азик боялся. По-настоящему боялся. Около него стояли несколько мужчин в странной форме, напоминающей армейскую, но при этом прикрывающих свои лица. Он видел лишь глаза. Сам стоял на коленях. Камни и песок под ногами больно давили на кожу, но поделать он ничего не мог. Все смотрят на него зверинными глазами, переглядываются.
— Если ты засунешь это, — один из них достает из под ремня гранату. Настоящую, ебать его в рот, гранату. — себе в анус, и не повторишь судьбу своих коллег, то на все воля Аллаха. Так уж и быть, оставим тебя в живых.
Азик в отчаянии. Они хотят поиздеваться перед смертью? Не стоило ему перечить религиозным фанатикам. Ну, раз уж выхода не остается... Темноволосый мужчина кивает на предложение неизвестных ему людей. Практически заваливается на песок и плачет. Горько плачет. Его пинают в лоб железной частью берц, от чего он прикусывает губу и лишь ждет когда ему развяжут руки. После этого тот мужчина что говорил дает ему гранату в руки. Фаэлев играет честно: или его убьют зверски, мучая, или он умрет почти что быстро. Руки Азиза трясутся. Вытирает слезы.
— Показывай всё, что делаешь. — грубый мужской голос заставляет. Доминирует. Унижает.
Азик сглатывает слюну и снимает штаны. Ломаться смысла нет. Вспоминает все свои грехи и жалеет о том, что вообще начал работать в правоохранительных органах. Видя голый волосатый член Фаэлева пару из шахидов хихикают. Он покорно встает раком (поза для него не очень удобная, но ничего не поделаешь). Люди в военной форме слегка перемещаются в сторону, чтоб видеть процесс. Азик тихо скулит, а затем начинает всовывать себе в анал гранату. Господи, она просто огромная.. поместится ли вообще? Мужчина кусает себе губы почти до крови. Ладно, как-то по молодости он может и баловался анальным сексом, но только не с такими предметами. Сегодня разработанный когда-то анал был его последней надеждой. Он сует дальше, готовый просто заорать от боли. Смазки никакой нет, все на сухую. Ели входит. Чувствует, что с очка начинает что-то капать. Пиздец, Азик, интересно, что это??? Ну естественно кровь. Ладно, хоть какая-то смазка. Анал адски болит и щипит, а террористы смотрят на это все внимательно. Только сейчас Фаэлев нащупывает, что инородный предмет вошел очень даже неплохо. Осталось как-то не задеть чеку.. точнее, не вытащить ее.
Граната пролезла. Вся. Чека не отсоединилась. Исламисты переглядываются. Азиз молится всем богам за то, что он это сделал. Старается держать предмет внутри себя - мало ли.
— Можешь вытаскивать. — грубый голос был с очень странной интонацией. Ощущение, будто это не все?
Азик послушно расслабляет анал и с небольшой запинкой и болью вытаскивает. Чека на месте. За гранатой тянется небольшая паутинка, видимо, естественной смазка. Или кровь.. — В-вы же меня отпустите?.. — он смотрит щенячьими глазками на врагов государства. Боже, как же он унижается. Но своя жизнь ему важнее. Блядь. О боже. Ох, ебать, блядь.
Один из шахидов снимает штаны, обнажая сочный, восточный член.. дальше все как в бреду.
«...Это было тяжело время. Чечьня. Вахаббиты. Нас всего 5 парней фсб... Это должно было бы обычное задержание. Но что-то пошло не по плану. Я помню только удар... Холод... Тьма. Открываю глаза они как шайтаны стоят надо мной кругом... Дают гранату... Мне так тяжело об этом писать...»
>>377986 >Драма, чернуха Ясно. Достоевского записываем в школопеды. И еще половину русской классической литературы заодно.
>анальные гранаты И Сорокина с Палаником и Уэлшем записываем туда же.
>рассказ без мата, секса, кровищи и алкоголя Ну вот такой рассказ, на глагне доски: https://2ch.pro/izd/res/377059.html Но там ты обозвал автора школопедом на основании отсутствия запятой. Если это не тралленк, то что это? Безумие? Но на безумца ты не тянешь, для шиза твои посты слишком уж складны, стройны и высокохудожественны. Так что их бредовое содержание могу объяснить лишь тралленком.
>>377986 >драма - маркер школопеда Ясно. Всему издачу следует писать притчи. Конкурсы будем проводить в виде диспутов о моральном зерне. Отдельной номинацией введём постность рожи автора при написании.
>>377994 >Всему издачу следует писать притчи. Конкурсы будем проводить в виде диспутов о моральном зерне. Этому срачу уже 4000 лет, кста. В свое время, как гласят легенды, Гомер состязался с Гесиодом в искусстве аэдов (фактически: бардовской песни). При этом у двух бардов были еще и идеологические разногласия. Гомер пел про "драму, чернуху, анальные гранаты ксифосы", а Гесиод - про то, как правильно жить и хлеб растить. Однако в этом древнем батле двух бардов победил именно Гомер. А тысячелетия спустя история утвердила его победу: Гомер сегодня лежит в каждом книжном магазине каждой страны мира, а Гесиод остался в памяти лишь как чел, который катил на Гомера бочку.
>постность рожи автора при написании Норм идея. Держи эталон для будущих конков, рожу авторов будем сличать именно с ним.
>>380299 >>380303 Напишу продолжение, если кто-нибудь сможет решить задачку. Зигаслав кинул зигу в Ярилу; количество теплоты, выделенное приветствием, было настолько большим, что атмосфера на некоторое время поменяла свои рассеивающие свойства, и видимый цвет солнца поменялся с красного на жёлтый. Оцените минимальное количество теплоты (в джоулях), переданное зигой в атмосферу, принимая, что: 1. Температура воздуха на поверхности - 240 градусов по Кельвину. 2. Верхняя граница атмосферы - 100 км. 3. Газовый состав атмосферы на всех высотах однороден, ветер отсутствует. 4. Солнце находилось на высоте 5 градусов над горизонтом, Зигаслав находился на широте 50 градусов. 5. Для изменения видимого цвета Солнца достаточно нагреть атмосферу до 300 градусов по Кельвину. 6. Зига в атмосфере рассеивается конусом с углом 0°1' (одна минута градуса, 1/60 доля градуса). 7. Передача тепловой энергии атмосфере произошла мгновенно.
Сап. Скажи, Анончик, был ли у тебя когда-нибудь опыт поиска соавтора и/или работы в соавторстве? Если да, то поделись этим опытом с начинающей писакой. Давно хотелось создать что-то более масштабное, чем способен придумать мой мозг в одиночку, да и воплощать общие идеи всегда для меня было чем-то более привлекательным, чем держаться за свой личный мирок самовыражения.
Всем привет. Иногда я пишу. В шапке выложу несколько крупноформатных работ последних месяцев, ниже будут посты с экспериментами и более ранними работами.
Пастух Теги: пространственные парадоксы, постапокалипсис, русская хтонь Объем: 15к Ссылки на рассказ: https://justpaste.me/jKXV https://telegra.ph/Lyubnya-I-III-03-13 (немного иная версия, изначально планировавшаяся как начало чего-то более длинного, но не срослось)
>>378616 20 выдумок -- это я на протяжении пары недель после дневного сна сразу же после пробуждения записывал сон, стараясь сохранить вид сновидческого мышления, туннельного и абсурдного. халтурная штука так-то
Вертолет шумел так, что разговаривать было затруднительно. Но профессор Филипченко как-то ухитрялся. - Ума не приложу, на что тратятся деньги налогоплательщиков! - возмущался профессор. - На какие-то дороги, больницы и детские сады, пропади они пропадом! А на кону, между прочим, стоит эпохальное открытие. Оно может перевернуть мир, если, конечно, получится вовремя тиснуть статью в "Нейчур" за моей подписью, а мне, понимаете ли, пять месяцев не выделяли грант достаточного размера, чтобы снарядить экспедицию! Тянули, суки, до последнего. Уже и на рынке стали появляться артефакты с места раскопок. Сергевна совсем не понимает, по каким законам функционирует мир. У России должен быть приоритет, я так считаю. Приоритет во всем, и в науке в первую очередь, понимаете, к чему я веду? А у нее приоритеты сбиты. Одно слово - баба. Профессор Айтхожин поднял свою единственную сросшую бровь. - Сергевна? - Это он про их президентку, - фыркнула Нагима откуда-то сбоку. - Екатерину Сергеевну. От такой фамильярности Айтхожин немного опешил. В Казахстане нравы были определённо не такими свободными, как в России. Филипченко, однако, даже не заметил его замешательства. - Ага! - охотно подтвердил он. - Сергевна. Катька-Катеринка, будь она неладна. Все от нее ведь зависело. Сама возможность экспедиции. У нас такие крупные гранты проводятся только через АПэ. У вас не так? Айтхожин задумался и немного завис. Вместо него ответила Налима, бойко затараторив из-за плеча начальника. - У нас тоже, конечно. Но мы такими масштабными экспедициями не занимаемся. Поэтому и вопрос так остро не стоит. - Повезло вам. Да вообще повезло. Баба во власти - это страшная беда, - продолжил сокрушаться Филипченко, лелея в руках диск. - Избиратели тупые. Везде тупые, к сожалению. И это лишь нарастает. Слишком много в мире стало баб, полово-возрастная пирамида сдвинулась в их сторону уже необратимо, кажется, даже у вас... Бабы голосуют за баб. Такова их натура. Вот увидите. Выберут у вас какую-нибудь Айгуль Мамбетовну или Мамбет Айгуловну, тоже наплачетесь. Налима от такого ядреного сексизма аж взъерошилась. - Алексей Сергеевич, вы ужасно, ужасно неправы сейчас! - В чем? В своем знании человеческой физиологии? - усмехнулся Филипченко. - Еще профессор Савельев в прошлом веке доказал: мозг женщины намного меньше, чем мужской. Он как у белки. - Неправда! - Правда, - сказал Филипченко. - Почитайте соответствующую бумагу, доктор Налима. Доказательства железобетонные. Не придраться, как бы вам этого ни хотелось. Были проведены опыты над 17 тысячами женщин из неблагополучных семей, сиречь мигранток, и этим опытным путем профессор Савельев однозначно доказал... Пока Филипченко говорил, диск плавно переходил из одной его ладони в другую. Айтхожин следил за этим завороженно. Вторая половина Фестского диска! При мысли об этом Азамат Айтхожин вновь, как и пять месяцев назад, испытал смесь восторга, страха и замешательства. Пять месяцев назад на одном из безымянных островов российской Земли Франца-Иосифа обнаружили античные руины. Ранее остров находился под водой - никак не меньше двух тысячелетий, по прикидках геологов. Откуда бы там, в полярных водах, могли взяться древнеримские колонии? Но они были. И они были найдены... и первое впечатление оказалось ложным. Судя по всему, это были даже не римские здания - а куда более древние. - Этрусские, - глубоким голосом сказал Филипченко, заметив взгляд Айтхожина. - Да. Этрусские. Налима, бесцеремонно прерванная его репликой посреди горячей обвинительной речи, лишь сдавленно пискнула. - Но как это может быть? - прошептал Айтхожин. - Что делали этруски на Земле Франца-Иосифа свыше двух тысяч лет назад? Алексей Сергеевич Филипченко лишь хохотнул. - Жили, - ответил он просто. - Проведите несложную линию между очевидными корнями в слове, профессор. Этруски - эт русские.
>379861 Да не, смысла нет (хотя я придумал по инерции ещё несколько шуток, на мой взгляд, неплохих). Продолжать дальше - это делать историю несмешной и растянутой. Либо начать писать ее уже всерьёз. А писать серьёзно про то, как два профессора нашли проход в параллельный мир и там заебашили средневековых людей (а причём тут древнеримские развалины, епт?) современным оружием - это задача для меня очень сложная.
Если уж фантазировать на исекайную тему (вдохновляясь Гейтом), я бы сделал, наверное, так: происходит глобальное потепление, все побережья затоплены, вода формирует вокруг Земли непроницаемую сферу, из-за чего возникает необратимый парниковый эффект, и человечество начинает из-за этого вымирать (с научной точки зрения бред, ну да неважно). И тут в растаявшей Антарктиде находят проход в параллельный фэнтези мир. Там живут какие-то свои люди, эльфы, кошкодевочки. Живут и живут, ладно. Но перед земными правительствами стоит сложная задача. Надо эвакуировать все миллиарды людей с гибнущей Земли в новый мир, неизбежно потеснив всех местных. А местные пока этого не понимают, думают, что люди друзья. Начинается операция по переселению, и тут все заверте… В общем, должно быть море этических и этнических конфликтов: чья жизнь важнее - всех этих миллиардов прожорливых людей с Земли, каждого из которых надо спасти по мнению ООН, или этих местных? И тд. А главный герой - эдакий дипломат, задача которого все подготовить к будущей депортации местных в резервации, с максимальным уменьшением их количества в процессе. Но у него, конечно, сдают нервы, и он мучается, и может, со временем перейдёт на сторону местных, особенно заведя гарем из кошкодевочек. Или не перейдёт. Хз, что интереснее.
>>380499 А это уже детали, не имеющие отношения к делу. Реклама выключена ещё позавчера, всего вкручено 2500 рублей. Старт продаж приемлемый, успеховость приемлемая, прогноз на успеховость серии приемлемый. Разумеется, ожидал большего, но я не учёл краснопузость аудитории и отвала в 50% с первой главы. Плюс, как верно заметили в комментариях, в начале слишком мало действия и слишком много рефлексии, и это тоже сыграло свою роль, медленный разгон (как обычно) на пользу не пошёл. Второй том будет точно, насчёт третьего будем посмотреть, а в целом - ошибки учту, и следующий цикл точно взлетит в небеси.
>>369400 (OP) Не фонтан. Если ты господин Никто - тебя там ждет нкто и ничего. Как и везде. Мы живем в век СММ продажных шлюх и говорящих голов. Я выложил там кое что, если со старта 0 просмотров - мжно сливаться.
О, в треде начала появляться годная мысль, что рассмотрением сложных тем занимаются совсем не в художественной литературе.
Докину вторую часть уравнения: чем художка людям вообще может быть полезна. А полезна она может быть через передачу опыта, как в каких ситуациях поступать. В качестве примера — Айн Рэнд. Можно сколько угодно рассуждать, что она "плохо пишет", "не разбирается в экономике", "не шарит в политике" и т.д. Вероятно, это во многом реально так, но важно не это. Важно то, что книга Айн Рэнд целому поколению западных подростков дала модель поведения и отношения к миру, которую они переняли.
И вот это то, как писатель художки, даже развлекательной, влиять на людей — помогать им понять, как себя вести и как относиться к миру. Этим стоит заниматься, если хочется реально что-то своей литературой изменить.
К вопросу о том, кстати, почему Бебель с боллитрой рядом не дышит, а Метельский тот же ей является. Второй создал типаж, который дает сотням тысяч людей ролевую модель, поэтому тиражируется сотнями авторов до сих пор. Первый залез на уже готовую поляну и написал то же самое средней паршивости.
>>379336 Ну, не совсем прям создал, конечно — это по сути классический проактивный герой, но дал некоторое конкретное воплощение, которое широко тиражируется в силу своей востребованности.
здравствуйте! у меня есть небольшая проблемка... написал текст по теме, которая мне интересна дабы поделиться данным во всемирной паутине. Но возникла огромная незадача! этот вышло ужасно скучным... мне нужны ваши советы по тому как сделать этот текст интереснее. Да и не только этот, а в целом... заранее выражаю огромную благодарность за помощь
